Zabou the terrible

O Dieu qui fis jaillir de l'ombre

Le monde en son premier matin,

Tu fais briller dans notre nuit

La connaissance de ta gloire. 

 

Tu es l'image de ton Père

Et la splendeur de sa beauté.

Sur ton visage, ô Jésus Christ,

Brille à jamais la joie du monde. 

 

Tu es toi-même la lumière

Qui luit au fond d'un lieu obscur.

Tu es la lampe de nos pas

Sur une route de ténèbres.

 

Quand tout décline, tu demeures,

Quand tout s'efface, tu es là!

Le soir descend, tu resplendis

Au cœur de toute créature. 

 

Et quand l'aurore qui s'annonce

Se lèvera sur l'univers,

Tu régneras dans la cité,

Où disparaissent les ténèbres. 

 

A. Rivière - SNPLS

« Je promets. Je promets quelque chose à quelqu’un. Et dans la parole de promesse, c’est moi que je porte au-devant de ce qui est à venir. Entre aujourd’hui et demain, est à venir un temps indéterminé dont je ne sais rien, et qui pourtant est le mien.

 

                Voilà le paradoxe de la promesse : moi, ici et maintenant, qui suis gai ou triste, je m’engage à ce que quelque chose de moi tienne dans l’avenir. Dans la parole donnée, c’est moi qui me donne. Moi qui me connais si mal maintenant, moi qui ne cesse de me transformer au gré des rencontres, des circonstances dont beaucoup changent comme le ciel à l’automne, j’affirme donc que quelque chose de moi « tiendra » et ne changera pas à l’égard de quelqu’un d’autre. Moi qui « ne peux garantir aujourd’hui qui je serai demain », j’affirme fermement quelque chose à propos d’un avenir pourtant incertain : « l’océan d’incertitudes » sur lequel nous voguons nous apparaît bien vaste au regard de « l’îlot de certitude » que la promesse est censée instaurer. Car je donne ce que je n’ai pas encore, j’engage ce que je ne suis pas encore.

 

                Quelle audace alors que de promettre ! Quelle étrange audace qui caractérise l’être humain, qui est comme sa grandeur au sein même de sa fragilité ! »

 

 

Agata Zielinski, « Parier sur la vie », Christus HS n°226, mai 2010, p. 26

Je venais de rentrer d’une de ces innombrables réunions de bilan qui rythment la fin d’année de tout chrétien dit engagé. On y cause – souvent trop – on y relit ce qui s’est vécu, on donne les pistes pour un an prochain, on boit un verre… On y tire le trait nécessaire pour tourner la page.

 

                Mais, à l’aumônerie, après 6 ans de service – que j’espère bons et loyaux mais sait-on jamais vraiment ce que l’on a semé ? – je ne serai plus l’an prochain. Choix mûrement réfléchi, choix pesé et posé mais qui me poussa, de retour chez moi, à ouvrir ce journal, carnet, que je tiens et dont ce blogue ne constitue que la partie très très émergée. Je me mis alors à le feuilleter en amont.

 

“Prenez dans une main une éponge imbibée d’eau et dans l’autre un petit caillou, pressez-les également. Il ne sortira rien du caillou, et de l’éponge vous ferez sortir l’eau en abondance.

L’éponge, c’est l’âme remplie du Saint Esprit et le caillou, c’est le cœur froid et dur où le Saint Esprit n’habite pas.”

Saint Jean-Marie Vianney

Nous étions au jardin.

 

Dans la chaleur surprenante du jour, assis, nous profitions de l’ombre de cet arbre planté là, je ne sais pourquoi, au pied de cet édifice pas tout à fait comme les autres, nous réchauffant, lui ses vieux os, moi ma peau pâlie par les heures de veille.

 

Notre rencontre non plus n’était pas tout à fait comme les autres. D’ailleurs, aucune de nos rencontres n’est tout à fait semblable à la précédente : c’est aussi ce qui fait leur charme.

 

Assis l’un à côté de l’autre, nous regardions ensemble le mur d’en face, la végétation grandissante, la progression lente de l’ombre… et nous parlions. Nous parlions et nous nous taisions, beaucoup. Nous sourions aussi, beaucoup, je crois.  

 

Le temps d’un tour d’horizon.

Un tour d’horizon, même avec la vitesse confiance du cœur enclenchée, cela ne va pas vite car il faut veiller à la profondeur de champ.

 

À l’aune du silence, les propos se font différents, veillent à leur justesse, se cherchent pour exprimer au plus proche ce qui ne peut jamais parfaitement se dire.

 

Tour d’horizon bienfaisant… Et toutes ces questions qui invitent à poser un regard différent, à aller plus loin ou qui dérangent là où l’on n’a pas envie, surtout celle-ci l’anodine, là, bien posée devant. Qui précède la mienne… mais, zut, quand même quoi, pas envie !

 

Je ne peux cesser de l’affirmer, la joie au cœur : Heureux qui vit l’aventure de l’accompagnement spirituel !

 

Parce que, parfois, la foi a besoin d’être secouée.

Un peu comme l’orangina : si on ne secoue pas, la pulpe, elle reste tout en bas du bas.

Il paraît que, pour être sel de la terre, ça fonctionne pareil

Certains jours, cela paraît bien renversant, vertigineux… mais après tout, pourquoi pas ?

Seigneur, donne-nous, d’être toujours surpris et accueillants à cet inattendu, à Ton inattendu qui n’était pas forcément notre attendu.

 

 

Quitter les éclats de rire, les bavardages incessants, l’espace de quelques instants.

 

Tourner la clé dans la serrure, entre chien et loup,

Pousser la vieille porte en bois : elle craque.

Avancer de deux pas,

Lever légèrement la main

Tracer, sur moi, ce signe en quatre points et trois personnes.

 

Il fait sombre, très sombre :

J’ai quelque chose à déposer rapidement, là.

Il n’y a rien, ni personne,

Je pourrais me sentir oppressée,

Mais jamais je ne me suis sentie moins seule.

 

Au fond, tout au fond de la chapelle, je vois cette lueur rouge.

Comme l’insecte attiré irrémédiablement par la lumière, il y a là un amour qui m’attire et qui m’appelle irrémédiablement : je sens que c’est ma place et, insensiblement, les commissures de mes lèvres s’écartent pour qu’un sourire se dessine.

 

L’espace d’un instant, je m’incline doucement

 

Devant la Présence dans la nuit,

Devant Celui dont le silence m’obsède

Devant l’Essentiel toujours présent, toujours donné,

Ici et dans toute notre vie.

 

 

Seigneur,

Je cours et j’ai si peu de temps…

 

Tu le sais bien, j’ai cette foutue tendance à ne pas savoir dire non, cette fichue habitude de dire oui à la moindre sollicitation, de venir rendre service même si je n’ai pas le temps… tant je ne supporte pas la détresse d’autrui, si minime soit-elle. Pourquoi m’as-Tu faite hypersensible ?

 

Et Seigneur, tu le sais, j’ai du travail… et tous mes engagements à l’année à accomplir jusqu’au bout parce que si j’ai dit oui un jour, ce n’est pas pour dire non maintenant.

Et je n’ai pas le temps, plus assez de temps pour tout mener à bien.

 

Et je viens tout de même, ce soir, le soir, me mettre quelques instants auprès de Toi, pestant parce que je n’ai pas le temps…

 

Pourtant, tu sais, il y a aussi cet ami à accompagner, à répondre à ses incessantes questions alors que je suis moi-même en galère, ces autres à ne pas perdre de vue, ces mails auxquels répondre, ces intentions confiées sur le coin d’une porte… Mais je n’ai pas le temps… !

 

Seigneur, je suis sur les rotules.

Et l’on m’interrompt toujours, et l’on ne comprend pas pourquoi j’aimerais parfois sortir prendre l’air longuement, mais que les interruptions de quelques minutes, rompant ma concentration m’insupportent… alors que je rêverais tellement d’une bonne bière pression au soleil avec des amis enfin, qu’importe. Seigneur, je les aime si maladroitement ! Et je n’ai pas le temps.

 

Mes journées m’échappent… c’est le fruit de toute cette année où je n’ai pas su être raisonnable, et dormir, et me reposer quand il le fallait. Et il faut finir ce mémoire, écrire, encore, cette page. Et prendre cette décision-là, aussi, dans la paix.

 

Seigneur, je n’ai pas le temps.

Mais je crois que Tu es là : c’est ta mystérieuse présence qui me donne cette force, ce courage de veiller, cette envie de me lever.

 

Seigneur, je n’ai pas le temps,

Pas même vraiment celui de prier, de Te prier… mais c’est Toi qui me fais venir ce soir. Et c’est le cœur joyeux que je passe ces minutes avec Toi.

 

Mais je n’ai que des journées trop remplies de pas grand chose à T’offrir, pas des myriades de merveilles sincèrement, et puis, toutes ces intentions que j’oublie trop souvent…  

Je ne sais même pas quoi Te raconter mais, Seigneur, rends-moi disponible vraiment, pas qu’un peu, pleinement ! Et, puisqu’il paraît que l’âme qui brûle d’amour ne fatigue, ni ne se fatigue, j’aimerais bien, même si l’élève n’est pas douée, que Tu m’apprennes à aimer.

 

 

Parce que ce petit texte – oh simple, tout simple, redisant juste l’essentiel – est venu poindre dans les méandres de ma journée et les illuminer.

 

« Comment doit-on entendre ici la loi de Dieu, sinon comme étant la charité ? Car c’est toujours elle qui nous fait comprendre comment nous devons observer dans notre conduite les préceptes de vie. De cette loi, la parole de Vérité nous dit : Ce que je vous commande, c’est de vous aimer les uns les autres. Saint Paul dit à ce sujet : L’accomplissement parfait de la loi, c’est l’amour. Et il dit encore : Portez les fardeaux les uns des autres, et vous accomplirez ainsi la loi du Christ. En effet, rien ne traduire plus exactement la loi du Christ, sinon la charité que nous accomplissons vraiment lorsque nous portons par amour les fardeaux de nos frères. »

 

« Commentaire de Saint Grégoire le Grand sur le livre de Job »

(Proposé pour l'office des lectures du jeudi de la 8^e semaine)

 

Ce qu'il y a de bien dans certains films, c'est qu'ils accumulent tellement les poncifs qu'on ne saurait tout à fait leur en vouloir puisqu'on en rit bien fort.

Quand la légende de Robin des bois est revisitée par Ridley Scott pour transfigurer le personnage en Sauveur des temps modernes, préfigurateur d'une certaine démocratie contre l'obscurantisme d'un roi tyrannique (bouh, qu'il a une belle tête de méchant le roi Jean !), on se dit que l'on a droit à un vaste canular.

Quand les sentences sont autant de phrases éculées par l'usage, quand la musique se fait dramatiquement angoissante pour souligner la moindre émotion, quand le scénario est merveilleusement prévisible...

Eh bien, l'on comprend que les gentils soient gentils, que les méchants soient méchants et qu'on a définitivement raison (malgré Russel Crowe) de penser c'qu'on pense.