Zabou the terrible

            J’aime ces jours particuliers où le printemps semble enfin s’installer dans notre Quartier Latin. Le soleil se fait plus brillant, les arbres osent enfin sortir leurs plus beaux atours : la nature prend les couleurs de la jeunesse et cela est bien doux.

            Jeudi dernier, entre une matinée passée à la bibliothèque et un séminaire, c’est donc tout naturellement que je me suis décidée à aller déjeuner dans ce square de Cluny que j’apprécie tant. Le soleil brillait, la foule était dense : enfants qui jouaient, touristes de passage (les vacances étaient commencées dans les autres zones !) se mêlaient aux habituels étudiants. Sur les bancs, les amoureux débutants n’étaient pas rares, balbutiant leurs premières tendresses sous le regard amusé des pigeons. Tout se faisait rieur, léger, tellement léger… et, pourtant, dans ce rare coin de libre était avachi endormi cet homme, pas rasé, suintant l’alcool, respirant la pauvreté. Je n’avais rien à lui donner, à lui offrir, même pas un mot à dire puisqu’il était dans une autre sphère… Je me suis installée à proximité en souriant : je n’avais que mon regard, ce « regard de braise » comme disent les mauvais dragueurs du métro parisien, à lui offrir. Je l’ai simplement regardé. Oh, non avec feu, mais avec foi, tentant d’offrir à cet homme endormi et comme déchu, un simple regard humanisant, brisant l’impersonnalité crasse du tourbillon printanier. Regard lancé comme une bouteille dans l’amer… regard de rien, aussi, parce qu’il en est Un qui le regarde avec grand amour, mais regard humain, tout de même, pour le lui dire.

            Vendredi soir, quelques amis, une messe de semaine dans une célèbre paroisse parisienne : occasion particulière de prier pour et avec l’anniversaire de l’un d’entre nous, jeune séminariste. J’aime ce moment, cette petite dizaine de minutes où chacun arrive pour s’installer : mémé habituée du 1^er rang, cadre dynamique essoufflé, humble malade peinant à marcher, adulte maladroit bousculant les chaises pour arriver à « sa » place, agnostique du dernier rang… Au-delà du caractère uniforme et des bises échangées entre les habitués, entrapercevoir cette vivifiante diversité qui n’est pas sans accrocs… mais tous tournés vers une même direction.

Des journées…

Tout un reflet d’une humanité, tout un reflet d’universalité, tout un reflet de catholicité.

Moments où l’humanité se révèle dans toute sa surprenante fragilité,

Moments pour lesquels je confesse une profonde tendresse.

C’est le deuxième mémoire que je rédige. Il est certes fort différent du premier dans son principe mais je devrais être rodée, avoir acquis une certaine habitude de l’exercice. Pourtant, il m’est difficile de parvenir à griffonner quelques mots sur la page blanche devant moi. Le jour, comme la nuit, la nuit, comme le jour…

Je n’ai jamais réussi à prononcer son nom convenablement, malgré tous mes efforts…. pourtant, jeudi, elle m’avait invitée. Il faut dire que nous suivons un séminaire commun depuis le début de l’année et qu’elle tenait absolument à me remercier d’une relecture d’un de ses travaux.

Elle, c’est une Coréenne, ayant obtenu une bourse d’études pour 3 ans en France. Elle, c’est une fille sur qui je ne savais pas grand-chose.

Voilà ce que donnent les bruits de sacristie quand deux vicaires aiment à y rivaliser d’ingéniosité…

Des bruits de sacristie,

Il y en a beaucoup.

Des petits, des grands, des vrais, des faux, des drôles, des tristes…

C’est bien simple, il y a autant de bruits de sacristie que de paroissiens tant il est rare que ce lieu ne bruisse d’un certain murmure, murmure contre lequel un saint aussi respectable que saint Benoît ne cessait de mettre en garde : il avait certainement de bonnes raisons.

Depuis plusieurs semaines, le murmure est partout : il salit nos prêtres, il salit notre pape, il salit par là-même notre Église. Il salit nous autres fidèles laïcs qui faisons le choix de suivre le Christ dans cette Église qui est aussi, ne l’oublions pas, nôtre.

Pour combattre le trouble murmure, il faut choisir d’élever la voix avec justesse.

Non avec le bredouillement incompréhensible de la timidité,

Non avec la véhémence indignée d’une forteresse mal défendue,

Non avec la fougue désordonnée de la colère

Mais bien avec la clarté et la force que donnent vérité et justice quand elles se rencontrent et cherchent à s’embrasser.

Un appel résonne…

Quelle sera votre réponse ?

Lien : http://www.appelaverite.fr/

Un Samedi particulier.

Il ne se passe rien, ou si peu.

Le silence règne ; s’ouvre comme un vide.

Un vide plein d’attente,

Un vide empli de promesse,

Un vide qu’il ne faut pas chercher à remplir,

Un vide qu’il faut laisser se creuser en soi.

Un vide troublant, parce qu’il est peu courant

Mais un vide qui crée l'espace d'un appel, d'un désir.

Un vide confiant, car espérant,

Entrevoyant comme une lueur dans la Nuit,

Comme un à-venir, qui serait plénier et rayonnant.

Un samedi dont vous pouvez aussi profiter du « vide » qu'il offre, non pour dormir mais bien pour signer cet important appel à la vérité : http://www.appelaverite.fr/

Bien-aimés,

Aimons-nous les uns les autres,

Puisque l’amour est de Dieu

Et que quiconque aime est né de Dieu et connaît Dieu.

Celui qui n’aime pas n’a pas connu Dieu

Car Dieu est Amour. […]

Bien-aimés,

Si Dieu nous a ainsi aimés,

Nous devons, nous aussi, nous aimer les uns les autres.

I Jn IV, 7-8 ; 11.

            « Il y a tant de choses à dire sur la fin de mars, que nous nous trouvons dans la nécessité de choisir. C’est la fête de l’Annonciation ; mais c’est aussi la fête de l’Incarnation. Car l’Incarnation, après l’Annonciation, ne s’est pas fait attendre. »[1]

            « Le mois de mars, disent les Bollandistes, est le premier des mois. C’est en mars, disent-ils, que le monde a été créé, en mars que le Rédempteur a été conçu. Le mois de mars est le premier mois que la lumière ait éclairé. Le Fiat de Dieu qui a ordonné à la lumière de naître, et le Fiat de la Vierge qui a accepté la maternité divine ont été prononcés tous deux en mars. […]

            Ces anniversaires ne sont pas des coïncidences. Ils se répondent les uns aux autres comme les échos se répondent de montagnes en montagnes.

            Ils marquent les heures sur l’horloge du temps. La nuit qui guidait les Hébreux dans le désert était faite de lumière et d’ombre. Le plan gigantesque qui embrasse la création, la Rédemption, la consommation, est tantôt obscur et tantôt lumineux. La main qui guide l’humanité tantôt baisse et tantôt soulève le voile derrière apparaissent les mystérieuses et solennelles harmonies. »[2]

Mystérieuses et solennelles harmonies, symphonies printanières, taquinerie gracieuse du jeu d’écho.

Demain commencera un autre mois, demain s’ouvrira le Triduum Pascal : ouverture en service majeur d’une apothéose.

Demain s’éveille ce qui mène à l’aurore d’une autre Vie,

D’un moi(s) qui répond à l’a/Autre,

Dans la vigoureuse fraîcheur d’un éternel commencement.

« L’homme sans amitié, dit-il, reproche les bienfaits, exagère les moindres faveurs. L’ami cache les services rendus, en dissimule l’importance, et semble tout devoir, quand tout lui est dû.

Vous ne me comprenez pas ; hélas ! je parle d’une chose qui ne se trouve maintenant qu’au ciel, et de même si je vous entretenais d’une plante des Indes que personne n’aurait vue, il me serait difficile, avec beaucoup de paroles, de vous en donner une idée exacte ; ainsi mes discours sur l’amitié demeurent inintelligibles pour vous, car c’est une plante du ciel… Dans un ami, on possède un autre soi-même. »

St Jean Damascène, cité par E. Hello