Zabou the terrible

Musso...

On me le louait sur tous les tons à la Marc Lévy : du coup, je m'en méfiais.
Mais je suis ouverte d'esprit. Alors, j'ai pris le livre qu'on me tendait.

 

Hélas, hélas... Pourquoi appelle-t-on cela de la littérature ? Pourquoi des pages aussi indigentes ? Aussi pauvres tant d'esprit que de style ? On me réplique : "ce n'est pas un écrivain mais admets qu'il a des qualités d'imagination qui font réfléchir ! Et puis, son style coule"

- De l'imagination ? Certes, et encore : les paradoxes spatio-temporels, ce n'est tout de même pas ultra-neuf.
- Facile à lire ? Ca oui, mais cela n'a jamais déterminé la qualité d'un livre.
- Faire réfléchir ? Alors là, je rigole un peu... Autant certains romans, même beaucoup, amènent à la réflexion (une maxime du XVIIème siècle ne disait-elle pas : "les romans sont nos précepteurs muets ?"), autant là... Tout peut porter à la réflexion, soit, mais je ne trouve pas que cela soit un archétype du genre !!! L'amour, l'amitié s'y entremêlent mais, est-ce bien suffisant de remuer tout cela pour faire mouche ?

 

Et puis le happy-end béat de la fin... je crois que j'aurais préféré que cela se termine mal : j'y aurais au moins vu une preuve d'originalité.

 

Oui, c'est un lynchage et ce pauvre Musso ne le mérite sans doute pas à ce point mais j'en ai parfois assez de voir des gens s'enfermer dans ce genre de littérature, la tenant pour "la" littérature et s'arrêtant dès qu'un livre est un peu délicat à lire. Dieu merci, ce n'est sans doute pas le cas de tous les lecteurs de Musso mais regardez les meilleures ventes de livres de notre pays : c'est souvent tristement édifiant.