Mais son insignifiance le faisait déchirant, comme ce récit : dans l'un et l'autre, l'insuffisance du monde devenait folle. Quelque chose s'y dérobait sans cesse, que je ne savais lire, et je pleurais ma défectueuse lecture : quelque mystère s'y éclipsait d'un saut de puce, y avouait l'allégeance divine à ce qui fuit, s'amenuise et se tait. Je ne voulais pas que cela fût.
 
In Pierre Michon, Vies minuscules