Zabou the terrible

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Il est 17h30, mon dernier séminaire n’a pas eu lieu.

Mes pas me portent vers saint Séverin, cette église que j’aime tant et qui se trouve cachée dans le dédale des ruelles du Quartier Latin. Elle est, un peu, mon refuge, silencieuse et portant à l’élévation de l’âme. Je pousse la porte battante : me voilà dans un autre monde.

 

Avant d’aller déposer  ma journée aux pieds de Celui qui est à sa source, de rendre grâce pour celle-ci, de re-poser quelques moments mon lourd sac de conflits intérieurs, de prières, je jette un regard circulaire dans cette église. Sur les voûtes. Sur le si magnifique pilier derrière le chœur. Sur les gens qui sont là. Je m’y égare.

 

Il y a le jeune couple qui se promène en se tenant la main, tourisme d’amoureux, tourisme d’amants, d’aimés. Il y a le vieux couple aussi, assis celui-là, admirant guide vert en main les vitraux, les jeux de la Lumière.

Il y a le Roumain, au fond, prêt à quêter et pourtant assis, comme s’il s’interrogeait sur quelque chose. Ou Quelqu’un ?

Il y a la vieille dame, avec, dans l’ombre, une jeune demoiselle de compagnie, qui s’emmerde un peu visiblement. La vieille dame prie, perdue en sens mains ridées et pourtant si belles. Je ne vois pas son visage, seulement ses mains, fascinantes car porteuses de tant de vie, passée et présente, qui racontent à leur manière une histoire : je pourrais les regarder longtemps.

Il y a le type qui semble venir là après son travail, regard fixe, droit devant. Que voit-il donc ce visionnaire ?

Il y a le gars un peu louche, sans doute SDF, plein de sacs à côté de lui, baillant aux mouches et pourtant une gueule d’ange aux cieux.

 

Je m’assieds, fais le signe de croix, membre de ce peuple que je rejoins, Ton peuple.

Au nom du Père… Le reste, entre Toi et moi, avec eux.

 

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