Zabou the terrible

Temps ô combien incertains, 

Aux cahots des chemin, 

Rebonds multipliés des galères :

Vie, semble-t-il, de bric et de broc. 

Pourtant, toujours, sempiternellement, 

Ce travail en profondeur, 

Cette grâce à l’œuvre dans notre pâte humaine : 

Vie solide, semble-t-il, bâtie en briques et sur le roc. 

Comment ? Je ne sais. 

A quoi le vois-je ? Difficile à dire : 

Peut-être à ces contrepoints priants, 

Ces temps amoureux ménagés qui apprennent à regarder, 

Qui apprennent à voir, au-delà du simple aspect disgracieux, 

Le filigrane serein, caché, qui désigne un sillon bien plus profond. 

C’est la vie avec ses hics qu’on pourrait croire nazebroque, 

Une vie pleine, une vie bien de bric et de broc, 

Mais pleine d’heureuses surprises, de joyeuses trouvailles, 

Car, même si c’est de nuit, 

Car, si c’est vécu en Lui, 

Il dessine avec tout cela, bris, briques, bric et broc,

L’œuvre unique de notre vie avec Lui, sans équivoque : 

Et Il paraît toujours, inattendu mais nous attendant, dans la courbure du chemin, 

Alors qu’on le croyait sombre, de traverse, et sans le secours de Sa main.