Zabou the terrible

Frêles bourgeons tendres, fauchés trop tôt : 

Cruauté incompréhensible, l’arbre demeure sous le choc… 

Où sera le fruit ? Personne ne pourra les remplacer. 

 

Arbres noueux, courbés sous le vent du scandale, 

Penchés, comme voûtés, par des poids lourds, 

Certains, tordus, se rabougrissent.

Où sera le fruit ? Il est temps d’élaguer. 

 

Pourtant demeure vivace la sève, 

Flot incessant, presque tempétueux,

qu’on voit poindre, toujours et partout, 

Et ce, jusqu’à l’extrémité des plus sévères blessures. 

 

La Parole de Dieu comme fleuve de leur vie, 

Parcourant l’arbre des racines jusqu’à la cime, 

Du tronc à la plus lointaine et oubliée foliole.  

N’a-t-on pas oublié que, sans elle, point de fruit ? 

Il est temps de la redésigner, de la laisser nous revivifier. 

 

Mais, en ces temps, le jour s’est longuement obscurci, 

La cathédrale de verdure s’est faite trop sombre

Son feuillage, pourtant dense, est devenu trop mêlé : 

Où respirer si la lumière ne nous est pas donnée ? 

 

Je l’avoue, je le crains, 

Il ne s’agit pas ici que de procès, 

Il ne s’agit pas ici que d’histoires d’humains et de condamnables hommeries, 

Il s’agit bien ici de la réussite de la mission de notre vie ; 

Il s’agit bien de réussir à désigner Celui qui nous fait vivre, 

Celui qui donne la vigueur à chaque arbre de Son peuple, 

Qui, alors, balance harmonieusement sous le souffle de l’Esprit, 

Et n’est plus courbé, atterré, par le vent mortifère des scandales et silences accablants. 

 

Comment continuer à parler de Celui que mon coeur aime, 

Si nous laissons les ronces brouiller les canaux de communication vers le Ciel ?