Zabou the terrible

Comme de longs échos qui de loin se confondent

On pourrait commenter (ah le commentaire composé… !), on peut commenter tout ce beau poème des « Correspondances », raconter, expliquer les synesthésies baudelairiennes, tout ce qui se mêle au niveau des sens, des ressentis... Oui, on pourrait.  

Et puis, il peut revenir ainsi, juste comme ça, en tête…

Comme de longs échos qui de loin se confondent

Dans une ténébreuse et profonde unité,

Vaste comme la nuit, profonde comme la clarté,

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Vous ne trouvez pas qu’il fleure bon la vie, ce poème, aussi ?

Parfois, les échos font plus que se confondre, ils se répondent, l’un, l’autre, en de troublants parallèles. Toutes ces petites choses – ces « petits riens » ? – qui, un jour, après un temps, font sens « dans une ténébreuse et profonde unité ».

Qui devient, au gré de nos pas, chaque jour plus lumineuse.

Courir, faire, se fatiguer, être exténuée.

Des verbes qui nous rattrapent trop à certains moments de nos vies.

Comme des coureurs mal entraînés, on en vient à s’essouffler, à haleter dans un tourbillon où les choses se font indistinctes.

Peux-tu…. Dis, j’ai besoin… Que penses-tu de…. T’as pas encore fait… ?

Et ton mémoire, pas encore fini ?

Tu fous quoi ?

T’as rien à faire ! D’ailleurs, c’est pas bloqué ta fac ?

Tu n’as pas encore répondu à mon mail ?

Ah ah ah tu plaisantes, on fout rien en Lettres, t’as bien le temps de me faire ça !

On a beau aimer, la fatigue aidant, la nage se fait difficile dans l’eau de notre pataugeoire quotidienne et l’on risque la noyade si l’on s’aventure au large, large pourtant bien beau et enviable.

C’est dans ces moments-là, plus qu’aucun autre, qu’il faut apprendre à prendre du temps et même, pire peut-être, à perdre du temps.

Se rendre à des rendez-vous secrets, qu’on ne saurait manquer, bien qu’ils ne soient pas inscrits sur l’agenda.

Des rendez-vous qui feraient se gausser les foules.

Des rendez-vous qui ne se comprennent pas, qui se vivent.

Respirer et recevoir.

Perdre, pour mieux se donner.

Marcher dans la campagne en temps pascal, seule, nez au vent

Parce qu’il y a eu des croix, parce qu’il y en aura, mais aussi parce qu’il y en a eu Une avant tout cela. Une qui a montré le chemin, un Passage, des obscurités profondes à la Lumière, pour, toutes, les transfigurer.

Parce que la vie nous donne parfois l’impression de tourner comme des girouettes dans la toumente, soumis à des vents contraires au lieu de nous laisser simplement mener par le Souffle, dans la bise légère

« Dieu votre Père, le Père de toute miséricorde, vous a donné dans la passion de son Fils la plus belle preuve de son amour : qu’il vous aide maintenant à découvrir, à son service et à celui de vos frères, jusqu’où va le don de sa Grâce. »

Extrait de la bénédiction solennelle du dimanche des Rameaux et de la Passion

Vraiment, ça me fascine.

Vraiment, ça me fait vivre.

Sainte Semaine à tous !

Il est 17h30, mon dernier séminaire n’a pas eu lieu.

Mes pas me portent vers saint Séverin, cette église que j’aime tant et qui se trouve cachée dans le dédale des ruelles du Quartier Latin. Elle est, un peu, mon refuge, silencieuse et portant à l’élévation de l’âme. Je pousse la porte battante : me voilà dans un autre monde.

Avant d’aller déposer  ma journée aux pieds de Celui qui est à sa source, de rendre grâce pour celle-ci, de re-poser quelques moments mon lourd sac de conflits intérieurs, de prières, je jette un regard circulaire dans cette église. Sur les voûtes. Sur le si magnifique pilier derrière le chœur. Sur les gens qui sont là. Je m’y égare.

Il y a le jeune couple qui se promène en se tenant la main, tourisme d’amoureux, tourisme d’amants, d’aimés. Il y a le vieux couple aussi, assis celui-là, admirant guide vert en main les vitraux, les jeux de la Lumière.

Il y a le Roumain, au fond, prêt à quêter et pourtant assis, comme s’il s’interrogeait sur quelque chose. Ou Quelqu’un ?

Il y a la vieille dame, avec, dans l’ombre, une jeune demoiselle de compagnie, qui s’emmerde un peu visiblement. La vieille dame prie, perdue en sens mains ridées et pourtant si belles. Je ne vois pas son visage, seulement ses mains, fascinantes car porteuses de tant de vie, passée et présente, qui racontent à leur manière une histoire : je pourrais les regarder longtemps.

Il y a le type qui semble venir là après son travail, regard fixe, droit devant. Que voit-il donc ce visionnaire ?

Il y a le gars un peu louche, sans doute SDF, plein de sacs à côté de lui, baillant aux mouches et pourtant une gueule d’ange aux cieux.

Je m’assieds, fais le signe de croix, membre de ce peuple que je rejoins, Ton peuple.

Au nom du Père… Le reste, entre Toi et moi, avec eux.