Zabou the terrible

(Version courte pour le blog)

« Vous êtes la lumière du monde, vous êtes le sel de la terre »... qui n’aime pas ces belles invitations ? 

C’est vrai qu’on se sent tout ragaillardis par ces paroles : quand on croit, on a parfois envie d’aller partout pour porter la Bonne Nouvelle, d’être comme le lampadaire rutilant du Seigneur partout. Cela est beau et cela est bon... Mais ces images sont-elles si évidentes ? 

Car en écoutant cet évangile, la tentation serait d’être sûrs de soi et vouloir briller, alors même que st Paul lui-même dans la 2ème lecture disait être « faible, craintif et tout tremblant » quand il parle du Seigneur. 

Être la lumière ? Ce n’est pas si simple : Une lumière trop forte, ça éblouit, ça brûle ! Et même après quand on s’est pris un flash trop fort, on ne voit plus rien. 

Quant à un plat trop salé... beurk : c’est immangeable, on a envie de tout recracher. 

Ca nous invite un peu à ralentir avant de partir tout feu tout flamme ou plutôt toute lumière et tout sel. 

Mais en même temps, sans lumière, on ne voit rien, on est dans le noir le plus profond ; 

Et sans sel, les plats deviennent fades et il faut trouver d’autres saveurs pour essayer de donner du goût ! 

Je crois que la clé et de la lumière, et du sel, nous est donnée dans la 1ère lecture du livre d’Isaïe : « Ainsi parle le Seigneur : Partage ton pain avec celui qui a faim, accueille chez toi les pauvres sans abri, couvre celui que tu verras sans vêtement, ne te dérobe pas à ton semblable. Alors ta lumière jaillira comme l’aurore,  et tes forces reviendront vite. » 

C’est une fois qu’on a aimé son frère et seulement dans ce cas-là que la lumière peut jaillir. La vraie et juste mesure de la lumière que nous avons à porter de la part du Seigneur, la juste mesure du sel que nous avons à être de la part du Seigneur, c’est la hauteur d’homme ou à la hauteur de femme : c’est seulement quand on aime son frère qu’il peut y avoir de la lumière. Non dans les hauteurs, mais à hauteur humaine. 

Et cela, nous pouvons le vivre quand nous apprenons à nous laisser travailler par le Seigneur, à écouter sa Parole : comme dans cet évangile où les disciples sont réunis autour de Jésus à l’écouter, et notre passage du jour se situe juste après les Béatitudes, cette « charte » du Royaume de Dieu, comme nous chrétiens, à chaque fois que nous nous réunissons autour du Seigneur, autour de sa Parole et de son eucharistie. 

D’ailleurs, tant qu’on n’aime pas son frère, tant qu’on ne l’a pas reconnu comme tel, il fait nuit. 

Et dans notre monde, il y en a bien trop des nuits  : 

Tant qu’il y a de l’injustice, de la haine, il fait nuit ;

Tant que les hommes se déchirent et ne se reconnaissent pas comme frères, il fait nuit 

Tant qu’on oublie que notre planète souffre et qu’on continue à vivre comme si de rien n’était, il fait nuit ; 

Tant qu’on se croit auto-suffisant, tant qu’on croit qu’on peut se sauver tout seuls en oubliant les autres dans notre petit confort, il fait nuit : 

Chaque petit geste de fraternité est une étincelle de lumière... et c’est le Seigneur qui peut nous donner de l’apporter. 

Et ce qui est beau avec cette lumière, c’est qu’elle grandit, comme lors de la Vigile Pascale, quand on se passe cette lumière les uns aux autres : petite étincelle apportée au tout... Ce sera la lumière douce et bienfaisante, qui nous consume intérieurement et nous encourage, qui réchauffe le monde, sans jamais nous blesser. C'est ainsi qu'on peut tout transformer avec la grâce de Dieu, comme le disait Origène : l’Église, c’est le monde quand il est illuminé par le Sauveur. 

Bon dimanche donc, à être non pas les lampadaires glorieux mais à être les lampes de poche du Seigneur, des petites lampes tout-terrain qu’on peut emporter partout là où nous vivons, où nous travaillons, où nous servons.

Bon dimanche, donc, à être ce sel qui conserve humblement mais sûrement toute sa saveur à l’humanité et lui donne de se tourner vers le Seigneur ;  

Bon dimanche à être ces simples petites étincelles du Seigneur qui réchauffent le monde, ensemble, pour qu’il fasse un peu moins nuit. 

            L’évangile de ce dimanche, celui de la femme adultère, on le connaît bien. Des hommes viennent trouver Jésus avec une femme convaincue de péché : certes pour le mettre à l’épreuve... mais n’y a-t-il pas aussi autre chose ? Cette scène, on la connaît également bien dans nos quotidiens, mais sous un autre mode :  quand quelqu’un agit mal et qu’on le ou la critique et que, sous le coup de la colère, on va trouver Machin pour en ajouter encore plus sur son cas parce que lui aussi a très certainement quelque chose à en dire tellement Machin est vraiment en-dessous de tout. 

            Or, Jésus vient briser cette spirale violente : non qu’il dise à un quelconque moment que la femme ait bien agi, le « va, et désormais ne pèche plus » est clair en ce sens, mais bien  parce qu’il agit autrement. Loin de dire « c’est très mal, elle est vraiment à rejeter : lapidons-la ensemble », il temporise, il prend le temps d’écrire sur le sable et ne crie pas avec les loups, et prend encore moins une pierre pour la lui lancer. La violence, c’est un jeu néfaste qui monte toujours plus, qui « escalade » comme on dit dans un autre contexte avec peur actuellement. Au lieu d’y rentrer, Jésus nous montre le chemin pour nous en extraire : prendre le temps de discerner, donner le temps à autrui de se calmer et de changer. 

En sortant du cercle de la violence, Jésus nous montre qu’on peut ouvrir un autre chemin, une échappatoire pleine de vie. 

Alors on devient apte à entendre qu’il n’y a pas lieu d’enfermer quelqu’un dans son péché – ni autrui, ni nous-mêmes d’ailleurs parce que nous sommes tout aussi pécheurs – mais bien à espérer toujours davantage une personne au-delà de ce qu’elle donne à voir, à l’espérer comme Dieu le fait sans jamais se lasser, abandonnant les chemins mortifères du péché pour choisir la vie. 

            Aujourd’hui puis toute la semaine, nous aurions dû lancer et vivre une marche pèlerine en groupe comme tous les ans : pas tout à fait le même principe qu’à l’ordinaire en Italie mais en France, non dans la suite du chemin d’Assise du fait de l’épidémie mais sur un autre chemin de pèlerinage. Nous avions prévu un plan B qui envoyait tout de même du rêve… Cette même épidémie nous a contraints à annuler : trop peu d’inscrits suffisamment en avance et trop de contraintes pratiques et sanitaires. Nous avions prévu de vivre et de faire vivre un « chemin de création et de désert », appuyés sur la lecture du cycle d’Élie : alors il est vrai que cela faisait quelque chose d’entendre la 1ère lecture de ce dimanche tirée de ce même cycle, en 1 R 19, 4-8. 

            Élie, fuyant l’horrible reine Jézabel, marche dans le désert, sans doute ce que nous aurions dû faire… et pourtant n’est-ce pas plutôt un symbole de la situation qui nous étreint non si nous avions marché mais bien aujourd’hui, découragés, sans trouver l’oasis bienfaisante dans un monde à la marche claudicante ? Comme tant d’autres organisateurs, à divers niveaux, nous avons dû annuler un projet où nous avions mis du nôtre et nous nous retrouvons en plan, nous demandant quand sera le retour d’un temps plus riant. Pour ce projet, comme de nombreux autres depuis plus d’un an, il peut nous arriver de récriminer ou de nous assoir, sans envie, sans voir un sens à tout cela. 

C’est donc bien dans ces circonstances que nous pouvons davantage nous identifier au prophète et à son ras-le-bol ! Mais c’est justement en ces lieux qui ne sont pas seulement désertiques mais carrément marqués par la mort que le Seigneur vient nous retrouver, nous faisant nous lever et manger car « il est long le chemin qui nous reste ». Depuis plus d’un an ½, rien ne se passe comme prévu mais nous continuons de prier chaque jour ou au moins à chaque messe le Notre Père, Lui demandant de nous donner le pain quotidien. Alors je crois, profondément et intensément, que le Seigneur, même dans ces imprévus, vient nous redire de nous nourrir car le chemin est encore long : à nous de discerner et d’accueillir ce que Sa grâce veut nous donner en chaque méandre de l’inattendu pour vivre pleinement, fortifiés par Lui. 

Illustration : icône de l'atelier St André

            Quelques semaines sans podcast, trop occupée à rédiger les longues pages d’un mémoire de théologie, passionnantes selon l’Esprit mais moins légères que le délicieux format d’In’spi. Dimanche de la semaine précédente, je vous aurais bien proposé un épisode intitulé « en troupeau »… mais cette métaphore est fréquente dans l’évangile et l’occasion reviendra. Ce retour du kaïros est le cas d’aujourd’hui non pour la brebis du dimanche d’avant mais pour le podcast dominical de dimanche dernier qui devait s’intituler « en vigne » et qui colle aussi bien à l’évangile de dimanche qu’à celui d’aujourd’hui qui utilisent la comparaison de la vigne. 

            « Accorde-nous, Dieu tout puissant, tout au long de ce Carême, de progresser dans la connaissance de Jésus Christ et de nous ouvrir à sa lumière, par une vie de plus en plus fidèle » : telle est l’oraison de ce 1er dimanche de Carême où nous entendons par ailleurs dans l’évangile le récit des tentations de Jésus dans le désert. Chez st Marc, en cette année B, elles ne sont pas détaillées : si l’on regarde chez les autres évangélistes, le démon vient chercher des bouts de parole de Dieu pour essayer de faire chuter le Christ… mais Lui les remet en contexte. 

A écouter en podcast audio à partir de 8h sur :  https://www.podcastics.com/podcast/episode/ses-sentiers-droits-et-jamais-bloqués-54105/

« Seigneur tout-puissant et miséricordieux, ne laisse pas le souci de nos tâches présentes entraver notre marche à la rencontre de ton Fils ; mais éveille en nous cette intelligence du cœur qui nous prépare à l’accueillir et nous fait entrer dans sa propre vie. »

Telle est l’oraison de ce dimanche qui en donne l’une des thématiques, celle de la marche, celle de la route, qui est également dans la première lecture, dans le livre d’Isaïe : 

Cette courte méditation priante sur le Christ Roi que nous fêtons aujourd'hui est aussi à écouter en version audio sur : https://www.podcastics.com/podcast/episode/attribut-royal-41350/  (podcast disponible à 8h... ben, oui, c'est dimanche, pas 7h15 quand même !)

            Vous savez tous, dans les grandes lignes, ce qu’est un attribut du sujet sans que je vous fasse un cours de grammaire. De manière plus générale, selon le Trésor de la langue française, les attributs, ce sont les « qualités, facultés propres » ou, pour une fonction, « objet essentiel à l’exercice de ce métier, de cette fonction ». Alors, quel attribut pour le Christ Roi ? Nos réponses humaines sont incorrectes pour celui qui n’a pour couronne que celle d’épines. Mais je crois que la réponse se trouve au croisement de ces différents sens du mot « attribut » tant l’évangile du jour utilise le plus souvent le « verbe » être pour nous tracer le portrait, tout en contraste, du Christ… 

Qu’il est dur de ne pas enfermer la justice de Dieu dans notre justice humaine ; 

Qu’il est dur de sortir d’une vision de la grâce façon justice rétributive ; 

Qu’il est dur de ne pas entrer dans le jeu miné de la comparaison avec autrui et d’oser, entre se jauger avec l’autre ou regarder son propre nombril, tenir plutôt notre regard orienté vers Lui ! 

Car il est heureux qu’Il vienne toujours nous chercher, qu'Il aille à notre rencontre, avec bonté, 

Car il est si bon qu’Il nous offre toujours le même salaire : Sa grâce, à foison ! 

Sur l'évangile de ce dimanche (Mt 20, 1-16)

Jean Bazaine, Chant de l'aube II, 1985

Variation à partir de l’évangile de vendredi dernier : la guérison d’un lépreux (Mt. 8, 1-4)

            Plusieurs fois dans la Bible, il est question de lépreux, ces hommes atteints d’une terrible maladie qui les ronge, en commençant par la peau. 

            Or, la peau, c’est notre interface avec le monde. Elle est le lieu, même quand on n’y pense pas, où s’exerce notre rapport physique premier au monde. Alors le lépreux de l’évangile est très largement un exclu : exclu parce que contagieux, exclu parce que considéré comme impur, exclu parce que son rapport au monde n’est finalement plus plénier… Sa peau est blessée et malade, elle devient insensible et s’effrite, comme un symbole de sa relation à l’autre presque réduite à néant. 

Là où personne ne souhaite l’approcher, là où tout le monde oscille entre mépris et peur, Jésus, Lui, s’approche. Pire encore, loin de se tenir à 1m, Il ose et risque pleinement la relation : Il vient le toucher, le guérir et le purifier. 

Aujourd’hui, en temps de pandémie, nos touchers se sont faits plus rares et, avant nos rares contacts, nous devons même nous protéger d’un gel frotté vigoureusement. C’est sagesse tant que le virus circule et, pourtant, nous ne devons pas entrer à cause de cela dans des relations aseptisées, qui seraient moins vraies, qui se feraient insensibles et s’effriteraient. 

Il est alors probablement tout spécialement bon de contempler le Christ touchant, guérissant et purifiant car Il est celui qui nous guérit à notre tour du risque de relations faussées. En nous laissant toucher par Lui, nous sommes aptes à inventer d’autres moyens, malgré les gestes protecteurs, pour entrer en relation avec l’autre. Il est Celui qui nous donne d’entrer dans des relations saines, Il est Celui qui fait retrouver la souplesse à notre peau toute protégée, loin des sécheresses et de la peur du contact : Il casse tout risque de repli et fait entrer toute relation  dans le jeu et le risque amoureux, où l’on ne s’aventure que par le don, et ce malgré le gel et les masques.