Zabou the terrible

Comme tous les gens de ma rue, j’ai fait leur connaissance parce qu’elles m’ont « attaquée » verbalement, pour me tester. Ce furent d’abord des remarques aux heures où je rentrais et sortais de chez moi, en fin d’après-midi leur heure de présence la plus fréquente : à force de leur répondre sur le ton de la plaisanterie, d’entrées en sorties, elles m’ont construit tout un personnage, imaginant que j’allais rendre visite à mon amant quand je partais à vélo (c’était peut-être bien vu : j’allais souvent… à la paroisse en réalité !). Bien sûr, mes réponses évasives les firent rire et devinrent comme un rituel.

Je ne connais même pas leurs prénoms mais, contrairement à la plupart des personnes de ma rue, l’on se vouvoie. Elles s’amusent et  m’amusent à me donner du « madame » ; alors je leur donne du « mesdemoiselles » respectueux : ça les fait rire… et moi aussi. Elles n’oseront jamais me donner un « ta gueule » ou me crier dessus maintenant, je le sais bien, et nos échanges de quelques instants gagnèrent avec le temps en sourire, en légèreté. En août, alors qu’il faisait très chaud, je me suis même assise quelques minutes avec elles sur le trottoir en apportant une bouteille de jus d’orange.

Il paraît qu’une de mes voisines les a traitées à plusieurs reprises de prostituées. En fait, c’est possible. Ou peut-être pas. Ce n’est même pas impossible non plus qu’elles se droguent d’ailleurs. Je n’en sais rien. Dans le fond, ce n’est pas mon rôle de le savoir : je crois qu’elles aiment que je les salue en personne, que je les fasse rire et je continue, simplement.

Ce soir, l’une des deux a sonné, c’était urgent : vite, il fallait que je vienne, l’autre avait fait une crise. Du coup, elle venait chercher de l’aide, naturellement.

Je dois avouer que je n’avais jamais pris conscience jusque-là du lien qui s’était créé entre nous, à notre insu. Je n’ai pas fait grand-chose : je vins, rassurai, encourageai, apportai un sac en carton, proposai d’appeler les secours – non, elles ne voulaient pas. Vraiment rien mais cela alla heureusement vite mieux. Je leur donnai ensuite quelques gâteaux, histoire que la machine reparte (et parce que je ne sais même pas si elles ont de quoi se payer un vrai dîner…). En les saluant et en refermant ma porte, j’ai pensé rêveusement au Petit Prince.

Elles, elles partiront certainement un jour comme elles sont venues, sans prévenir, pour d’autres horizons... je les leur souhaite plus riants et, surtout, heureux. En attendant, elles, ce sont mes roses, à peine apprivoisées, sur lesquelles on se pique souvent les doigts mais sur lesquelles je veille, un peu, mais bien mal alors je les confie au Patron là-haut, régulièrement, parce que je sais bien qu’elles portent autre chose que des épines mais les bourgeons de belles fleurs. Et, seule, je ne saurais jardiner.

Et puis je rends grâce aussi : je suis peut-être naïve mais, que voulez-vous, tout le monde n’a pas la chance d’avoir des roses devant sa porte.