Zabou the terrible

Seigneur, la nuit vient et je vais me coucher.

Ce soir, je n’ai pas grand-chose à t’offrir.

Je n’ai, en plus, quasiment rien à te dire, tant je ne fais déjà que bavasser.

Tu le sais,

Mes journées se passent à noter,

Mes journées se passent à écouter,

Mes journées se passent à parler,

Mes journées se passent à travailler.

Rien de spécialement beau, rien de spécialement mauvais non plus : uniformité des jours studieux qui tendent à se ressembler.

C’est qu’il paraît qu’il faut se préparer ;

Moins de fantaisie, plus de rigueur.

Et puis des mots, beaucoup.

Beaucoup de mots, sans doute trop.

Journées verbeuses où Ton Horizon, celui du Verbe, semble souvent gommé par nos mots abscons, ou même effacé de mes mots qui, gagnant en brillant, perdent leur sapidité, ce sel que Tu donnes.

Silence du soir.

Silence.

En réalité, je n’ai que cela à Te donner : ce petit silence de rien.

Je me tais, m’avance, ouvre mes mains devant cette bougie allumée

Et t’offre ce silence, trop absent de mes journées,

Pour que ce soit Ta Parole, et elle seule, qui y sonne.