Zabou the terrible

Ouvrir la fenêtre.

Respirer à pleins poumons ce que le vent nous apporte,

Sans crainte.

Des pensées ?

Sourire, doucement, calmement, en y resongeant.

Je considère mon rôle de tutrice autant comme un rôle d’accompagnement que comme un rôle d’enseignement. Alors, au détour d’une crainte, de leurs peurs si nombreuses, qu’ils osent à peine poser au départ tant ils imaginent souvent quelqu’un qui est en master comme un « très grand très fort très doué », je les détrompe et leur confie l’une ou l’autre partie de mon  parcours atypique.

Oui, j’ai eu un Bac S (… spé maths…. avec 8 en maths au bac !). Oui, j’ai fait une prépa, mais… scientifique ! (… je lisais Les Confessions de St Augustin durant les cours de chimie du vendredi matin pour ne pas m’endormir !) Oui, j’ai galéré. Oui, je me suis réorientée encore ensuite après un an de médecine. Oui, j’ai disséqué des bestioles. Oui, j’ai déjà fouillé une vache (euh, bon, ça je ne leur ai pas encore raconté : histoire définitivement choquante en milieu sorbonnard ? Le test serait à mener). Oui, les lettres, c’était un pari fou. Oui, j’ai beaucoup lutté pour faire cela, contre vents et marées. Oui, depuis que j’y suis, je m’éclate (mais ne le répétez pas trop fort).

Histoire d’une passion.

Qui en rejoint une autre dans mon cas précis.

Mais qu’importe ?

Rien d’exemplaire dans mon récit, certainement pas une route modèle à suivre, simplement quelques mots avec un brin d’humour.

Mais juste pour leur dire que ça vaut parfois le coup de lâcher ce qu’ils pensaient juste.

Quitter ses certitudes, ses illusions (sa sécurité ?) et que, oui, la réorientation est possible.

Qu’il suffit d’oser poser son pas au-delà, même si c’est combat.

Bon, vous savez quoi ?

Je crois que j’aime bien mon rôle de tutrice.

C'est tout plein d'humanité.

Alors, j’ai refermé la fenêtre et je les ai accueillis.

« Bonjour ! Vous avez passé une bonne semaine ? Pas de questions ?

Aujourd’hui nous étudierons…. »

P.S. : Pourquoi ce titre ?

Lors de ma première année de prépa véto, certaines tâches étaient confiées par les carrés aux bizuths. Tradition pas bien méchante. Le jour de la rentrée, je m’étais escrimée à ouvrir une fenêtre sans y parvenir : il suffisant d’appuyer sur un bouton et de tirer, rires. Mes aînés m’avaient nommé en conséquence dès le lendemain « bizuth fenêtre ».

Mon surnom et ma fonction durant un an.

Pour finir cette confession et à votre grand désespoir, je n’ai finalement pas fait carrière chez Lapeyre.

            Pour une fois, je suis sortie ravie d’un cours magistral de littérature générale. Non que celui-ci soit peu intéressant en temps normal mais celui de ce soir était exaltant. Et dense. Il s’agissait de penser le lyrisme en termes de pureté et de sublime. Que de richesses recèlent ces questions !

          Jetons un regard d'ensemble. Songeons que le Sublime a pour effet d’élever l’individu ce qui nous ramène à l’aspiration originelle de la littérature au sacré qui existait particulièrement pour la poésie lyrique, langage des prières. (« C’est la langue du ciel que parlent les prières » disait Lamartine). Et notre professeur de nous amener à réfléchir sur la distinction essentielle entre Sublime et Beau, le premier étant un « merveilleux qui saisit » (in Boileau, Traité du Sublime) tandis que le second est représentable -a priori tout au moins !- ; sur la poésie comme un genre sacré, radicalement différent des autres genres avec un poète comme Etre élu, un poète mage ; « la poésie comme perle de la pensée » (Vigny), comme forme la plus achevée de la pensée humaine. Enfin, le caractère actuel de cette question, post-Auschwitz (« Après Auschwitz, écrire une poésie est impossible » affirmait Aderno), où se pose le problème du statut même de la littérature comme produit social de l’histoire. Ce qui expliquerait les étals où s’étalent en logorrhée d’insipides pages…

            Alors que les cours du premier semestre ont pris fin hier soir dans une ambiance de stress (because partiels…) et de joie (because vacances ! Bientôt…) mêlés revenait à ma mémoire un vendredi du mois de décembre

            Nous étions en cours d’héritage antique et littérature moderne, option peu fréquentée par les étudiants pour cause de latin trop abondant. Alors que la tempête faisait rage dehors et que notre professeur accordait la traditionnelle pause de mi-cours, cette dernière se transforma en discussion sur… nous tous !

            Nous ? Oui, nous, fous étudiants littéraires… Notre professeur s’interrogeait : « Mais que deviendrez-vous ? Dans un monde où la culture est dévalorisée, foulée aux pieds par tant d’incultes célébrités, comment trouverez-vous votre place ? » Chacun songeait et répondait à haute voix ou dans son âme. Elle reprit : « Vous savez, je vous admire d’avoir choisi cette voie malgré le climat incertain. A mon époque, c’était déjà fou, à la vôtre c’est presque suicidaire ». Et la tempête frappait à la fenêtre… Sur les hauteurs de la plus célèbre des facs parisiennes, nous voyions la nuit tomber accompagnée d’une pluie violente. Mais, nous, nous étions à l’intérieur. Et la sensation me venait que nous étions à la Sorbonne comme dans un petit cocon bien chaud, protégé de la tempête et des bourrasques ardentes, cocon de la culture… Tour d’ivoire protégée, blottie au pied de la montagne sainte Geneviève ?

Mais rassurez-vous, pour essaimer,

C’est dans la tempête que nous devrons redescendre

puis poser les pieds, à plat, sur terre :

Car c’est en plein vent que se vit notre appel !!!